Communauté des sports d'endurance

« Jacques, Jacques ! »

Je me retourne, je reconnais Elisabeth qui me fait de grands signes : j’ai bien fait de me diriger sous l’un des globes lumineux qui éclairent la zone de départ, pensant que même si je ne trouvais personne, avec un peu de chance quelqu’un me trouverait. Enfin quelque chose qui marche, dans ce pataquès pré-course qui est encore plus confus que d’habitude.

Je rejoins donc Françoise, Xavië, Bubulle et quelques autres (il doit y avoir le Viking fou des biscuits salés, Cyss, Stphane, dans le coin, mais mon esprit gémissant en proie aux longs ennuis se fait des nœuds…).

Papy et mamie font du trail...

Pour une fois, le briefing pré-course ne s’éternise pas, et avant même que j’aie le temps de me rouler en boule dans un coin en pleurant que je ne veux pas y aller, ça part.

Là, je frise l’expérience de mort imminente – il y a un peu de ça, sauf que ça risque d’être plus lent et douloureux – tant il me semble assister en spectateur à ce démarrage en trombe.

On me double beaucoup, me bouscule un peu, et je me sens un peu comme le pétale de fleur de cerisier dans le Vent Divin, moi. Tiens, pourquoi donc est-ce cette image qui me vient à l’esprit ? Ca donne quoi, déjà, « Vent divin », en Japonais ?

Ouais. C’est bien ça.

Bon, mais ceci considéré, j’y suis pas.

Non, mais vraiment, je n’y suis pas.

J’ai oublié ou perdu la flasque à coca, j’ai failli me casser la gueule parce que je n’ai pas fait attention que le bâton droit n’était pas verrouillé, ce qui ne m’est jamais arrivé depuis trois ans que je m’en sers. J’ai failli crever dans le kilomètre de footing dans Vizille, et je n’arrive pas à trouver un rythme dans cette putain de montée qui est pourtant bien régulière.

Le D+ s’accumule pourtant vite, mais rien n’y fait, j’espère au mieux atteindre le Pleynet, mais je n’y crois même pas. Je me discipline pour essayer de ranger mes émotions, trottiner lorsque c’est possible, au gré des rares faux plats et de quelques descentes un peu roulantes, économiser, économiser…

J’arrive à Arselle en 3 :29 :51, pour 3h30, sachant que je m’étais accordé 3h30 en espérant mettre 3h15…c’est mal barré. J’y rejoins Françoise – le yoyo du Team Escargot commence, au moins quelque chose qui ne change pas - et croise Elisabeth à la sortie, et ses encouragements me font du bien au moral.

C'est fastidieux, mais c'est beau quand même.

Au col de la Botte, je suis cueilli par la Meije qui se découpe dans une brèche. Ca, au moins, c’est vu. La progression est régulière, un peu fastidieuse, mais stable jusqu’à la descente sur les lacs Robert, et j’aborde la montée vers le refuge de la Pra avec résignation : c’est le seul coin de Belledonne dont je me souvienne de l’époque maintenant lointaine où j’habitais Grenoble. C’est le type même de terrain que j’aime, il faut mettre les mains mais on n’expose pas la viande…seul hic : on n’avance pas. Je profite de l’ombre accueillante d’un rocher pour profiter d’un brin de réseau et donner des nouvelles, puis repartir vers le refuge.

En montagne, il y a deux catégories de refuges : ceux qu’on voit et qui semblent ne jamais se rapprocher, et ce qu’on ne voit jamais et dont on déboule sur la terrasse au détour d’un rocher au moment précis où l’on vient de se décider à se reconvertir dans le macramé. Les refuges, c’est un peu comme les chats, on les adore mais ce sont de vils salopards égoïstes sans foi ni loi, je vous le dis.

La Pra, c’est un peu des deux : on se traîne sur un sentier moyen, qui monte, redescend un peu, remonte, redescend au fond d’un vallon auquel on fait crédit d’être occupé par un petit torrent propice à l’humidification du chef, et dont on sort par un petit raidillon au terme duquel…on aperçoit enfin ce putain d’enfoiré de saloperie de refuge de merde à perpette.

Bon. Soyons positifs, c’est une section roulante sur laquelle nous – j’ai rejoint Françoise – trottinons posément, devisant sur la température de l’eau de ces lacs, puisque nous avons aperçu deux baigneurs en contrebas.

Refuge de la Pra, check : 1h00 dans les dents du Plan de Marche. Plein d’eau, carapaçonnage à la crème solaire, et en route vers la Croix de Belledonne.

Lac Doménon. C'est pas du rouge Kikouroù devant ?

D’abord, passé une montée bien raide où il faut mettre les mains, nous passons les lacs Doménon, et c’est bien beau. Il y a bien un drone qui bourdonne auquel je flanquerais volontiers un coup de bâton pour lui apprendre à me rappeler le boulot, et nous sommes bientôt au pied du mur, celui qui mène dré dans l’pentu au point culminant de la course. Je me cale un rythme correct qui, ma foi, nous fait monter à 560/580 mètres à l’heure. Jusque là, ça va.

Nous croisons bientôt ceux qui reviennent de la Croix, traversons deux petits névés, avant de nous retrouver dans un désert de cailloux encore plus désertique que les déserts de cailloux d’avant, timidement peuplé de quelques fanions orange et d’encore moins de traileurs en perdition.

Cherchez le fanion !

Vers 2800, les symptômes que je redoutais me tombent dessus : plus de jambes, un vague état nauséeux, une céphalée soudaine. Allez savoir pourquoi, mais chez moi, manque de sommeil et altitude cohabitent mal, en général à partir de 2900-3000, et le mal des montagnes s’installe.

Je me traîne, me fixant des objectifs surhumains, comme de marcher sans pause jusqu’au troisième fanion là-bas. Arrivée à la Croix, je ne suis pas déçu du voyage, tout l’Oisans, mon Oisans qui fut longtemps mon massif préféré – maintenant, j’ai passé l’âge et j’aime à peu près à égalité tous les massifs alpins – se déroule sous mes yeux. Et même, là bas sur l’horizon, la silhouette caractéristique du Pic de Bure, le terrain de mes premiers apprentissages de montagnard, j’en ai les larmes aux yeux.

Ce putain de sport débile, non seulement c’est crevant à crever, mais en plus ça rend bête. Passons.

Je suis tiré de ma contemplation par les bénévoles qui me rappellent qu’il y a quand même un BH à Jean Collet, qu’il faudrait peut être que je voie à me bouger le cul parce que bon, quand même, quoi, merde.

J’attaque la descente qui se passe mieux que la montée – dans un élan de pensée positive, on peut même admettre qu’il y a un sentier. Sitôt repassé sous 2800m, le mal de crâne et la nausée disparaissent, les jambes répondent  de nouveau au point que j’arrive à tenir une moyenne ébouriffante de 4km/h, mais voilà ça bouchonne dans la traversée après les rochers rouges.

Gné ? 

ABSOLUMENT !

Nous sommes trois couillons sur ce bout de sentier et les deux de devant se traînent, genre parce que sinon, ce serait casse gueule rapport à l’éboulis pentu qu’on traverse…rhââââââ !

Je ne m’énerve pas, je ne m’énerve absolument pas, et sitôt pointé au col de Freydane, je double et je fonce.

Ouais, enfin, je ne fonce pas très longtemps, parce que la pente est bien raide, poussiéreuse, l’adhérence médiocre et il faut quand même faire gaffeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeuuu… Je remonte chercher le bâton resté dix mètres plus haut en massant une hanche endolorie. Je repars un peu plus posément mais cent mètres plus loin, un second appui foireux m’envoie au tapis. Puis un troisième, pendant lequel je frise l’Elcap. Je ne découvrirai que bien plus tard l’hématome qui a poussé sur le poignet gauche.

Finalement, j’arrive vivant au Lac Blanc, sous les quolibets d’une marmotte, pour rattraper une fois de plus Françoise dans la descente. Nous cheminons en maugréant sur le balcon aérien – en temps normal, le type même de sentier que j’adore – vers Jean Collet qui nous nargue depuis son promontoire (du genre qu’on verrait bien le vol de Gerfauts quitter le Charnier natal qui y serait blotti), et cinquante minutes de plus dans les dents du Plan de Marche.

Bon, Jean Collet est un peu cour des miracles, il y a du traileur en vrac. J’y déguste le meilleur bol de nouilles lyophilisées de ma vie, considère que non, trois heures de marche pour rejoindre les navettes, c’est complètement crétin (entendre que dans le niveau d’absurdité ambiante de cette aventure hallucinée, c’est encore plus crétin que de raison). Patrick « Peky » cherche de la compagnie pour repartir, je ne le fais pas attendre et sitôt fait le plein d’eau, nous l’adoubons dans le Team Escargot et nous nous mettons en route. Au début, je trouve un rythme, et nous avançons, parfois en compagnie de quelque autre aliéné en perdition.

Moyennant un ressaut final galère dans lequel les serre-file auront peut-être trouvé, entre deux cailloux, le cadavre de mes dernières velléités de « garder un rythme », nous parvenons au Col de la Mine de Fer.

Soyons francs, c’est beau : la lumière est à tomber – les appuis foireux du « sentier » aussi – et je ne peux m’empêcher de confirmer que cette course est une tuerie. Au propre comme au figuré.

Nous descendons assez vite le chaos qui nous amène au pied de la Brèche de Roche Fendue, pour y faire une pause, manger un morceau parce qu’il est question de 116m de D+, par un fin sentier qui sinue le long d’une barre rocheuse. Après une belle flaque de vomi, la pente s’adoucit en nous y voilà.

Donc en principe, on descend jusqu’à un ruisseau distant d’1.7 km, puis par une ondulation de 98 m de D+ et 178 m de D- en deux kilomètres, on est au Pas de la Coche. Soit.

Nous descendons donc posément jusqu’au ruisseau, de fanion en fanion, parce que petit à petit loiseau fait son nid (en fait, non, le bougre est peinard à recevoir les mails du Bouzin).

Patrick mène la danse dans la descente, il a trouvé un rythme confortable (sans doute en retournant un caillou, quelqu’un avait dû l’oublier là), et nous nous réconfortons en échangeant tout une théorie d’arguments pertinents pour établir formellement et sans contestation possible que nous pratiquons un sport complètement absurde et que franchement, on est bien cons. En essayant de ne pas trop engager la viande dans les blocs, parce que vu l’heure, c’est plus l’heure pour être sorti par un hélico.

Et justement, au détour d’un rocher, nous tombons sur deux coureurs assis sur des rochers à côté d’un autre coureur allongé sur un rocher (au milieu des rochers), dans sa couverture de survie. Il grelotte, divague un peu. Le PC course a été prévenu et des secouristes sont en route, on les a promis pour vingt minutes. Je lui donne l’une de mes deux couvertures de survie pour qu’il soit complètement emballé et nous repartons, d’humeur soudainement moins badine, guettant les secouristes pour qu’ils se remuent un peu, quand même.

Nous les croisons non loin du ruisseau, à deux kilomètres du Pas de la Coche.

A ce point, une digression s’impose : la notion de kilomètres est toujours discutable sur ce type de course, a fortiori lorsque l’antitracé des fanions posés au petit bonheur la chance par quelque baliseur facétieux – nous ne mesurons pas, rustres des plaines que nous sommes, le niveau de raffinement de l’humour subtil des autochtones – est tout sauf déterministe.

Familier par obligation avec les arcanes de la géolocalisation, les incongruités de la carte et du territoire, j’ai bien vu venir le coup et ai préparé en secret le mien, profitant d’un voisin de workspace du Bouzin pour trousser quelques lignes de code dont l’exécution me fournit une route (au sens GPX) formée d’un Waypoint à chaque kilomètre, plus ceux correspondant aux ravitos. Basée sur la trace de référence de l’organisation, elle est cohérente des kilométrages du roadbook.

WGS84.

Donc, quand le roadbook dit Ruisseau – Pas de la Coche deux kilomètres, j’ai bien deux waypoints Km_045 et Km_046 qui s’affichent sur la vue carte du Foretrex 401 que j’ai ressorti de la naphtaline pour l’occasion. Et ça marche assez bien, en fait, m’apportant un peu de confiance dans un univers hostile qui en manque cruellement.

Nous sommes donc au kilomètre 45, il fait bien nuit, les lampes éclairent bien avec une belle lune qui en rajoute. Nous devrions atteindre le Pas de la Coche avec dix bonnes minutes sur la Barrière Horaire, et même si je n’ai absolument aucune envie de m’atteler au Pas de la Vache qui est réputé ne pas être à vaches du tout, j’ai quand même bien envie d’essayer de continuer. Enfin, non, je n’ai pas envie de continuer à en chier des Icosaèdres, mais quand même, on a son amour propre, et arrêter à une base vie, ça a quelque chose comme un compte rond. Ca fait propre, quoi.

Icosaèdre. Ca fait beaucoup d'arêtes et de sommets, quand même...

Mais un autre doute s’insinue, pervers, au point de se transformer en certitude après vérification du contenu du sac : le paquet contenant la frontale de secours et surtout, l’accu de rechange de la Ferei, iléoù ?

Dans le sac d’allègement, ducon.

Le foretrex m’informe que je suis au kilomètre 46, à six cent mètres du pas de la Coche. Je reprend pour la cent douzième fois mes calculs, 2.8 km ondulants-montant (+375/-45) puis le mur final (228m en 800m) dans un chaos de frigos et de machines à laver pétrifiés, puis la descente qui suit, pareil – sauf qu’une vieille légende prétend que ce sont des lave-vaisselle qui ont été transformés en statue de pierre de ce côté-là), et ensuite une douzaine de kilomètres de descente (coupés par une bosse de 150m) jusqu’au Pleynet : au pif j’en ai pour six ou sept heures, sans accu de rechange  ni lampe de secours, ce qui est assez très con au vu de ma propension à me flanquer par terre, pratique qui induit des contraintes mécaniques assez conséquentes sur une frontale et à la fin, c’est le bout de granit qui gagne. Tout seul dans la pampa dans ces conditions, ce n’est pas raisonnable.

Dans la rubrique acte manqué, on ne fait pas mieux, fermeture du ban. Je ne suis même pas en colère, ça viendra plus tard : il est 21h50 au Pas de la Coche, nous rendons les armes dans l’ambiance extraordinaire qui règne. Changement de fringues, attente des serre file qui accompagnent Françoise qui s’est jointe au débalisage, le mal en point et ses assistants, ainsi que les secouristes, le tout en racontant des conneries et en aidant un peu au rangement.

Parenthèse a postériori : 3h36 pour la section Jean Collet – Pas de la Coche, pour 3h15 du Plan de Marche, dont cinq bonnes minutes d’arrêt au près du coureur déshydraté. Finalement, j’étais enfin dans les temps…

Il reste à redescendre quelques packs de flotte et de coca, la tente, la bonbonne de gaz dans la vallée. Nous nous répartissons les charges pour la descente, laissons l’eau et le coca au refuge en contrebas du col et poursuivons les six kilomètres de descente jusqu’à la piste forestière au-dessus de Prapoutel où nous attendent quelques véhicules pour un rapatriement qui ne sera pas des plus directs, mais nous amène à quatre heures du matin à Aiguebelle, où nous croisons la dernière navette pour le départ du 85 km, et où des douches bien chaudes et propres nous accueillent.

Au matin, nous nous retrouvons pour un petit déjeuner dans un bistro du coin : il y Françoise, Peky, Stphane et, last but not least, The Boss lui-même qui a aussi été victime de la mouche du (pas de la) Coche. Nous suivons les aventures des uns et des autres sur les Live – sauf moi qui fais le malin et consulte directement les mails du Bouzin, ce qui est assez idiot vu que c’est du bbcode…

Bientôt, nous voyons arriver deux gars en footing pépère, l’air de rien, et l’un des deux s’en va sonner la cloche de l’arrivée : c’est bien sur Benjamin73 qui vient de faire péter le record d’Oscar Perèz Lopez, et incidemment de gagner la course. Je fais mes adieux et m’en retourne à la voiture pour regagner Paname, avant que la déprime ne me tombe dessus.

Un seul truc que je ne regrette pas, c’est de ne pas avoir gagné la course, parce qu’entre nous, le trophée du vainqueur, il est quand même un peu immonde.